CRITICARTE - I - DIVAGAÇÃO CRÍTICA

Antes que me deformem a prosa, gostaria de esclarecer que não passo de um crítico simplório. Esta presunção de ver, talvez, o que outros, talvez, não vejam, incuba, em mim, uma perspectiva de diálogo com as Artes como se estivesse empoleirado em galhos de vaidade emplumada pelas as araras de Afrodite. 
Para a maioria dos olhos e dos ouvidos que se estendem pela planície humana do planeta, terem acesso a qualquer forma de Arte, basta possuirem um computador que esteja ligado à internet ou exercitar o corpo em qualquer outro meio audiovisual. Porém, cá está o porém, ver um quadro ou ver um filme, sem ser ao vivo, não é a mesma coisa do que admirá-los em uma exposição ou em um ecrã de um cinema. Tomemos como exemplo o quadro "O Grito", de Evard Munch. Já o observei várias vezes e, em várias dimensões, mas em nenhuma delas eu pude analisar o poder real dos traços que definem a expressão de desespero do rosto que nos grita, que nos fita e nos desafia com o poder do medo. Falta-nos a visibilidade real da profundidade de campo, de absorver as definições de cor que ganham, certamente, outra vida, ao escorregarmos para dentro do quadro com uma amplitude de olhar que nos permite descobrir a veracidade e os promenores das cores que nos inundam o corpo com a sensibilidade de Munch. Visionar um filme, em casa, não é o mesmo que estarmos no interior de uma sala de cinema onde, sem darmos por isso, entramos, directamente, no filme, como espectadores, como actores secundários e acabarmos por sermos alimentados pelo prazer dos vários sentimentos que, livremente, esvoaçam nos circuitos fechados da nossa frequência cerebral. A crítica varia conforme a realidade em que estamos inseridos. Porém, cá está o porém, e, em minha opinião, uma crítica só é válida quando é feita no verdadeiro ambiente para que a obra foi criada. Tudo o mais são obras de críticas em que a crítica é mal afamada e redigida com a estocada de um florete inapto.     
Jorge Manuel Brasil Mesquita
Criado, em 05 de Maio de 2012, às 13H05.
Escrito, diretamente, no blogue, na Biblioteca Nacional, no dia 05 de Maio de 2012, às 13H50, e, concluída, às 14H34 do dia 05 de Maio de 2012.

CISCOS DIÁRIOS - 05 DE MAIO DE 2012

Saudações cordiais. Para todos os que gostam de sensacionalismos, eis aqui uma notícia que vos revelo em primeiríssima mão: por cada palavra que escrevo, em cada um dos posts, que faço à borla, recebo a idílica quantia de dez mil euros, o que se reflete na construção interminável de cada um deles, visando alcançar o que mais ambiciono: um cruzeiro às Antilhas. Compreendam esta minha perdição, mas um reformado, com a pensão reduzida como a minha, só serve para se sentar num banco qualquer a olhar para o espaço e sentir que as horas que passam, não dão por mim. Como não sou suficientemente sociável, não sei infiltrar-me entre os idosos que despem o seu tempo com uma suecada ou um dominó. Por isso, decidi que esta mente solitária se absorvesse com a leitura de um bom livro, nesta Biblioteca, e, renascendo para a escrita, criasse um novo blogue, para nele despejar o que bem me apetecer, como é o caso desta confissão molecular. Resta-me acrescentar que nesta luta desigual, estou só, mas é facto, não rebatível, que no final de tudo serei eu o vencedor absoluto. Apesar de tudo, ainda acredito que, neste país, a justiça não é injusta. E, agora, felizes com a notícia, espero que todos a boateiem com a descrição da gralha e com a virilidade das palavras acutilantes. Que Deus vos proteja, ó acólitos do diabo!
Jorge Manuel Brasil Mesquita
Escrito, diretamente, no blogue, na Biblioteca Nacional, no dia 05 de Maio de 2012, às 13H12, e concluído, às 13h36 de 05 de Maio de 2012

CISCOS DIÁRIOS - 04 DE MAIO DE 2012

Escrever o que se sente, quando não se sente, não é fácil. A facilidade é o mesmo que o consumo diário das aparências puritanas. A dificuldade não está na sede das realidades, mas no copo que a mata com os líquidos que se ingerem. A vida pode ser um prazer enlutado, mas o fumo que não se usa, apressa-nos o esquecimento e reduz-nos a memória à natureza de factos que nos enriquecem ou nos empobrecem as capacidades de sermos o que, verdadeiramente, somos. Não me visto com a influência da moda, mas a moda veste-me o olhar com a riqueza dos seus pormenores. Palmilho avenidas e ruas como qualquer passageiro mundano e perco-me, nos transportes públicos, com toda a diversidade de belezas que me ofuscam o olhar, descobrindo, com encanto, que sou tão humano como essa Humanidade que muitos desejam abraçar desconhecendo que a habitam. Escondo-a nos bolsos das calças, não para a esquecer, mas para lhe sentir o tilintar da sua harmonia. Mal cai a noite, vagueio, sombra de mim mesmo, fugindo à boca do tempo, e adormeço entre lençóis de sonhos que me ensinam a arte do deslumbramento quotidiano. Escrever é isto, não mais do que isso, isso, a palavra doméstica 
Jorge Manuel Brasil Mesquita
Escrito, diretamente, no blogue, na Biblioteca Nacional, no dia 04 de Maio de 2012, às 17H41, e, concluído, às 18H05 do dia 04 de Maio de 2012. 

AFLUENTES POEMÁTICOS - I - FLAUTA DE SEGREDOS

QUE SOMBRAS SERÃO ESTAS
QUE EM FOMES DE MEDO
SÃO AS FUGAS DESERTAS,
AS VERDADES FALIDAS
DOS ESCOMBROS HUMANOS
QUE ENTRE A SOLIDÃO
E A FOZ NOCTURNA
DA SUAS PELES SEDENTAS
BUSCAM NO CORPO AMANTE
O AMOR DERRAMADO
PELA POESIA DO CANTO?
SÃO O CORO E O MANTO
QUE APELAM, ARGUTOS, 
À ESPERANÇA DA MORTE,
PELOS DENTES DA VIDA
QUE CORROIEM ESSA SEDE
QUE O ETERNO MATA
E DESLUMBRA, CO´O FOGO,
O RUFAR DOS ENCANTOS,
A POESIA DA MANHÃ,
A FLAUTA DOS SEGREDOS
QUE EM NOTAS DE FRESCURA
SÃO AS ASAS FOGOSAS
DA NOSSA LIBERDADE.
Jorge Manuel Brasil Mesquita
Criada, no dia 30 de Abril de 2012, às 14H38.
Escrito, diretamente, no blogue, no dia 04 de Maio de 2012, às 14H15, e concluída, no dia 04 de Maio de 2012, às 14H53.

CISCOS DIÁRIOS - 03 DE MAIO DE 2012

Mais um dia. Nada de especial. Li o "Livro Segundo" que faz parte do livro de Ovídio "Arte de Amar", em uma excelente tradução da poetiza Natália Correia, infelizmente, já desaparecida do mundo dos vivos. Para se amar com amor, cada ser humano deve aprender a arte difícil de comunicar com o outro. Comunicar pelo prazer, físico e intelectual. A Humanidade é uma aparência na filosofia humana do seu dia a dia. Não me apetece filosofar. Não me apetece comunicar. Este escrever para o vazio e para os olhos que tudo devoram como se fossem escravos, geram em mim a felicidade da solidão, a incompatibilidade com todos aqueles que se devoram a si mesmos com a fealdade da sua decadência mental. A fraqueza é a sua arma, a tristeza, o seu sonho de vida. Fingem, imitando, morrem, vivendo. Apreciam pouco as asas da liberdade e desconhecem que o voo dos pássaros é a ambição dos nossos desejos mais profundos. Sinto que os meus passos são inseguros, não por falta de segurança, mas porque a minha sensibilidade é um confronto constante com o segredo da ausência. Em cada dia que passa, as sombras que se revolvem à minha volta multiplicam, em mim, a urgência de uma fuga mental que construo, passo a passo, neste ritmo de compassos desconexos e de linguagem codificada que, bem lá no fundo da minha essência, são cortinas de ferro que escondem a verdade de um processo que, em um dia qualquer, desabará como um castelo de cartas construido, artificialmente, para que um peixe agulha seja, diariamente, pescado pelas redes de um pescador que desconhece as águas que pisa. O Maio das flores é este mês desflorido, incapaz de uma nota só para embelezar a tristeza que navega nas águas poluídas de uma política sem tradução. Este meu fado é uma embarcação, em constante viagem, à volta de um porto, sem cais, sem amarras que o liguem a terra firme. Mas da minha firmeza não abdico, dos meus pensamentos não abro mão, nem que ouça o rilhar de dentes que se afiam para dar caça à presa que eu sou. A paciência sou eu, os domesticados são eles. Não gosto que confundam com quem lhes apetece, desobedeço, com facilidade, às suas intrigas de uma mesquinhez absoluta e continuo, impávido e sereno, a ouvir o ritmo certo dos meus passos nas metáforas da realidade inatacável. As badaladas do meu cansaço mental decretam que siga o meu rumo. O rumo de todos os dias.  
Jorge Manuel Brasil Mesquita
Escrito, directamente, no blogue, na Biblioteca Nacional, em 03 de Maio de 2012. Iniciado, às 17H23 e, concluído, às 18H25

CANÇÃO - III - PREGÃO DE AMOR DOCE

O amor em que repouso
é silêncio amoroso,
vício que cega o pranto
e afaga com encanto
o sorriso do olhar
que se cheira sem corar,
que sob o luar do cansaço
bebe a flor do seu regaço.

E se o quadro que pinto
for como se um filme fosse,
direi que tudo o que sinto
é um pregão de amor doce.

Este amor de grossas veias
é benção de belas teias
que me saúda a saudade
e escreve na idade
a promessa da ternura
que, sedenta, me procura
p´ra me prender à palavra
que o seduz e em tudo o lavra.

Se esta chama que dói
for drama de palco duro
direi que a vida corrói
o pregão do amor puro,

Mas se o olhar for a voz
que o corpo reconhece,
serei amante e a foz
do pregão que o amor tece.
Jorge Manuel Brasil Mesquita
Criada, em 02 de Maio de 2012.
Escrita, diretamente, no blogue, na Biblioteca Nacional, em 03 de Maio de 2012, às 13H44, e concluída, em 03 de Maio de 2012, às 15H48

FUGAS CULINÁRIAS - I - BACALHAU DESFIADO

Delírios de uma criação culinária que dá desgosto, ao gosto.
Desde já aviso que não me comprometo com o olfacto do desgosto, nem com o gosto do desgosto.
Esta primeira receita é de uma simplicidade tal que fará inveja aos palatos e às papilas gostativas das promoções visuais que assombram os enfeites das mesas dos marajás.
Primeiro, escolher uma bela tigela de sopa. Com ornamentos e abençoada pelas pupilas da neutralidade. Na sequência lógica do que foi descrito, uma das mãos apropria-se de uma colher de sopa, enquanto, a outra, rapta o galheteiro do azeite. Esta última, enche a colher com azeite e despeja-a na tigela. Acabada a operação, esquarteja-se dois dentes de alho e mergulha-os na tigela. Com o prazer de um cozinheiro afamado, junta-se, ao descrito, umas pitadas de pimenta. Segue-se, para alegria dos dedos, a operação principal: esfiar metade de uma posta alta de bacalhau para o interior da tigela. A fase seguinte é facílima. corta-se meio limão e meia laranja, espremem-se ambos e os respectivos sumos vão alagar o conteúdo da tigela. Com a mesma colher de sopa, bate-se a mistela como se estivesse a bater claras. Logo que tudo esteja bem misturado, abre-se uma cerveja branca e uma sete up,  misturando-se os dois líquidos, em partes iguais, em um copo de bela altivez.  Depois, o apetite, pela coisa, faz o resto. É uma delícia. Não falha. Come-se e chora-se por mais.  
Jorge Manuel Brasil Mesquita
Criado, no dia 28 de Abril de 2012
Escrito, diretamente, no blogue, na Biblioteca Nacional, no dia 03 de Maio de 2012, entre as 13H55 e as 14H18 

CISCOS DIÁRIOS - 02 DE MAIO DE 2012

Ontem, iniciei o dia por ir almoçar à cafetaria-restaurante Quadrante, no Centro Cultural de Belém. A gentileza é apanágio de quem nos atende e a variedade o seu hábito. Depois, entretive-me a ler, no Jornal i, a entrevista com o escritor Mia Couto, a propósito do lançamento do seu mais recente livro "A Confissão da Leoa".  Gostei da entrevista. Gosto da escrita de Mia Couto. A sua linguagem é um fascínio. Os perfumes africanos e moçambicanos envolvem-nos o olfacto do olhar e ilustra-nos o pensamento com as mangueiras e os cajueiros da nossa fome literária. A sua escrita é uma piroga nos rios das palavras e a originalidade do prazer africano habita as palhotas da vida. Leio Mia Couto como me leio a mim próprio. Saibo a luar, saibo ao afogamento da tristeza e descubro, em cada rota do tempo, as trovoadas  e a chuva da minha sede nas picadas do tempo.
Hoje, sou tudo e nada. Consumo os pensamentos que trago à flor da pele e dispo a sua nudez com os trajes da sua natureza inóspita. A chuva é a minha transpiração e, o ritmo dos seus milímetros, a respiração sinuosa da serpente que se move entre o silêncio do nada e o rufar do tudo. O dia caminha para a noite e, eu, caminho para o universo do nada, descobrindo, em cada passo, a urgência de transferir sentimentos para esse mundo vago de sonhos que tudo são e nada valem. Sou um segundo nas asas das horas. Voo sem voar, e encontro-me na fronteira onde o tudo é nada. Assim sou, assim caminho.   
Jorge Manuel Brasil Mesquita
Escrito, diretamente, no blogue, na Biblioteca Nacional, no dia 02 de Maio de 2012, às 14H59, e terminado, às 15H44

FISGADAS POLÍTICAS - I - A NOVA EUROPA

Rasgar, ao acaso, as cartas da batota política e os bluffs políticos da geração perdida são os objectivos deste espaço.
E para me projectar com a sintonia da realidade, nada melhor do que me inserir no colectivo democrático europeu. É impossível fazê-lo sem penetrar profundamente na crise da globalização, ou melhor, na globalização da crise, cujas origens são unicamente económicas, portanto, sistémicas, e devidamente ilustradas pela incapacidade de resolver os seus quistos. E não se pode iludir o facto de ela, a crise, ser, tão ou mais profunda, em países onde a matriz política é de direita.  Os chamados motores da Europa - a França e, muito especialmente, a Alemanha - têm, através da imposição de medidas de austeridade, forçado, subrepticiamente, a que a Europa seja uma uniformidade direitista, cujo exemplo mais flagrante é o da Grécia. Esta manipulação retórica abrirá um espaço, cada vez mais ampliado, aos objectivos da extrema-direita que tem por base a xenofobia e a captação do descontentamento popular que se evidencia por ser contrário às medidas capciosas de austeridade que, devidamente analisadas, não proporcionam os resultados que delas se esperavam, nem a curto, nem a médio, nem a longo prazo. São um mero garrote de inutilidades. Como não podia deixar de ser, a Alemanha, assumiu-se como a locomotiva da Europa e, quem a ela se opõe, arrisca-se a sofrer as consequências das suas pretensões dictatoriais. Não será novidade para ninguém que esta posição germanófila tem à cabeça uma carapaça democrática, mas, lá no fundo, ela não é mais do que a amostra de um novo Kaiser alemão, a Fraulein Angela Merkel. Por isso, é importante que a França vote massivamente, em 6 de Maio, no Senhor François Hollande.  Estes sinais de permissividade direitista tem, ao longo das últimas décadas, proporcionado a lenta e gradual ascensão da extrema-direita em toda a Europa, o que parece não preocupar ninguém, bem pelo contrário, estas direitas europeias tem por filosofia, quando se entra em tempos eleitorais, adoptar muitas das medidas que a extrema-direita inclui nos seus programas de índole, muitas vezes, neonazis. E, quanto à Grécia, é bom não esquecer que uma das suas fronteiras, é a Turquia. E a memória  implora-nos que não esqueçamos que o Senhor Sarkozy tudo tem feito para impedir a entrada da Turquia na Comunidade Europeia. E os fundamentos para tal recusa são muito caros à extrema-direita: a Xenofobia.  E o Tratado Orçamental Europeu nada mais é do que um carrilhão de medidas claustrofóbicas. Lamentável, foi a atitude de Portugal ter sido o primeiro a assiná-lo o que demonstra um notável sentido de submissão e que merecia, por parte de todos nós, um sentimento de repulsa governativa.           
Jorge Manuel Brasil Mesquita
Criado, no dia 28 de Abril de 2012
Escrito, diretamente, no blogue, na Biblioteca Nacional, no dia 02 de Maio de 2012, às 14H40

CISCOS DIÁRIOS - 30 DE ABRIL DE 2012

Abril acabou. A fonte dos meus olhos secou. Ouço uma frase solta, "nós ainda aqui estamos". Os velhacos nunca acabam. Resistem, ciclicamente, à queda outonal das folhas que representam a farsa teatral do seu palco anestesiante. No meu corpo não há prazer, nem dor. Sou uma bóia no cemitério das palavras. Resisto, porque me reinvento, diariamente, na sucursal dos mudos e dos medos que proliferam no reino da opacidade. Gosto de escrever, tal como admiro o amanhecer e o anoitecer e, entre cada uma das suas faces, espalho o meu tédio pelas leituras do acaso, pelas sombras que a cidade espalha, como cinzas, pelos afluentes dos seus sonhos. Água doce, olhares salgados. Murmúrios que a noite engole tal como o camaleão fisga o mosquito na multiplicidade das suas cores fictícias. A ficção diária não é fictícia, é o consumo publicitário da vida que se vive. Triste ou feliz. Ser ou não ser. Uma simples equação matemática da existência celular. Fecho os olhos e sigo o rumo da minha objectividade. Sou mais um dia. Nada mais. 
Jorge Manuel Brasil Mesquita
Criado, no dia 30 de Abril de 2012, às 14H43.
Escrito, diretamente, no blogue, no dia 30 de Abril de 2012, às 17H05 e concluído, às 17h35 do dia 30 de Abril de 2012.

CANÇÕES - II - NA VERDURA DA IDADE

No mercado da Ribeira
ardem amores platónicos,
em calores de piteira,
nos sabores mais irónicos,
e na verdura da idade
que vagueia pela cidade
à procura do Chiado
onde a morna é Fado.

E se tudo é moda
na voz da grande roda
o que gira são flores
em nome dos amores
feitos das muitas cores
que desfloram as dores.

A chuva crente de Abril,
cravo rubro que vigora
num Bairro Alto febril
onde o vinho devora
o prazer de esquecer
quem nos remenda o ser
a essa coragem aflita
que se nos cola e grita

que a flor de toda a vida
é a dor dessa ferida
que a todos nos consome
como se a nossa fome
não sentisse o pudor
que acende todo o amor

ao corpo que o deseja
e à raiz que o despeja
no estrume da vida,
no cerne da ferida
para que a dor vencida
liberte a voz perdida.
Jorge Manuel Brasil Mesquita
Escrito, diretamente, no blogue, na Biblioteca Nacional, no dia 26 de Abril de 2012, às 14H27, continuado, às 17H06, às 18H34 do dia 27 de Abril de 2012, e, concluída, às 15H09 do dia 30 de Abril de 2012.

CANÇÕES - I - AMOR DE SERTÃO

Sei de uma canção
que lavra o amor
sem a dor de Sansão
e a fava do fervor.

Tem brasas no olhar
e gelo na paixão
são borras de amar
em honras de sertão.

E quem se escuda
na garganta muda,
ou sofre de pranto,
ou morre de espanto
nos sonhos da beleza,
porque quem se canta
do pó se levanta
e ao fogo remata
a febre que mata
o fulgor da tristeza.

Sei de uma amante
que ama o amor
da fome distante,
da noite sem dor

e da salsa morna
que acorda quente
quem o frio adorna
na boca do poente.

E quem se derrete
acende o ferrete
às lavas do ciúme
nas asas do lume
que voam prá lá do vento
sem olhos de noite,
e quem as acoite
em lençóis de drama
e sonhos que a cama
grita ao doce alento.

cantei por cantar
o medo que fala
sem fugir ao mar
que, terno, embala

a canoa que canta
o fogo da calma
que, no corpo, planta
o siso da alma.
Jorge Manuel Brasil Mesquita
Escrito, diretamente, no blogue, na Biblioteca Nacional, no dia 26 de Abril de 2012, às 13H43, continuado, às 16H52 e, às 18H07 e concluído, às 15h03 do dia 27 de Abril de 2012